Un triángulo gualdo, esculpe su figura de compases, su vello rizado como las olas, su idea arte, su arte hecha idea.
Estalla su carcajada, traza el contorno de su mandíbula. Yo, que me como un cacho de nube pa’ que vuelva el Sol. Y el Sol, que me dice que se ha hecho tarde, que se recoge en breves.